Plenilunio en la Habana

la luna llena le atrapa en la Habana
y de rabia se cubre su piel
sus oídos crecen de oír tanta mentira
y sus brazos y piernas atrapan el caos

en el plenilunio 

las ánimas deshonestas
salen a cazar la inocencia de las estrellas

Dame una noche sola

dame una noche sola
eterna cómo la historia del hombre
dame tan sólo una
una noche estrellada incandescente

dame una noche sola
donde nuestros cuerpos refuljan
y nuestros sexos felices
se entrelacen en juegos para otros prohibidos

tu lengua deambulará por mi piel
y crearás surcos para sembrar tu semilla
mi cuerpo navegará sobre el tuyo y
vagaremos al unísono por el universo

dame tan sólo una noche
una noche

No sin mis papeles sin mis papeles no

los dias no corren
cuando la justicia no despega
bien lo sabía Ibraim
a quien las mil caras de la luna
habían cubierto de cenizas su pelo

todavía no están decía el funcionario
sus sesos casi se derriten
bajo la presion de la necesidad
su cara con palabras mudas
decía
necesito mis papeles
quiero trabajar

y el día en que  con ansiedad euforica
sostuvo al fin sus papeles
sus pies recorrieron Bilbao

galopaba sobre nubes
cuando su mochila cayó al río 
no se tire
gritó un paseante
otros
no lo hagas
pero fue en vano

las aguas  ambarinas del río Nervión 
se lo tragaron en un santiamen
la señora del caniche casi se desmaya
el musico callejero silenció el acordeon
las sirenas se escucharon
el salvamento se estableció
en apenas unos minutos
un puño con mochila emergió rajando las aguas

mientras le arropaban con mantas brillantes
Ibrahim gritó
no
sin mis papeles
sin mis papeles
no

Adiós amado amigo

Hoy hace una semana
que te fuiste en silencio.
Hoy hace siete días.
Tus ojos no sonríen,
tu risa no se escucha,
tus brazos ya no abrazan
sujetando nuestro mundo
con la fuerza de tu amor.
Lágrimas y cenizas
con flores secas yacen
inertes en tu alcoba.
Hoy hace siete días
que no ríes, jilguero,
amigo de la luz.
En el viento tu voz
podemos escuchar
y tu cuerpo tan puro
ha vuelto al polvo,
a tu tierra querida.
Adiós amado amigo.

Mi padre y yo

Mi padre se llama como yo, y yo me llamo como mi hijo. Mi padre quería un hijo y durante todo el embarazo le decía a mi madre:

—María, tiene que ser un varón y se llamará como yo y cómo mi padre, José.

Mi madre no quería disgustarle .Le miraba con sus ojos castaños y poniendo su mano en la tripa le decía que palpara las patadas, que sería un hombrecito, que estaba segura.

Mi padre trabajaba desde que salía el sol hasta que desaparecía sobre las montañas que rodeaban el valle. Cultivaba tabaco, lo recogía y trasladaba las hojas al secadero. En el secadero mi madre le ayudaba con el ensarte.

.

El día del parto la sorprendió en el sembrado, mi padre que limpiaba los surcos, tuvo que ayudarla. Tumbada sobre una manta del secadero allí le vinieron las contracciones y el pujo, y fue mi padre quien me recibió. Cuando me tuvo en sus brazos y mi madre preguntó que era, él tan solo dijo es José, María José.

Mi padre nunca ha extrañado un hombrecito en casa. Desde siempre estuve muy apegada a él y nos convertimos en inseparables.. Siempre he sido su compañera trabajando de sol a sol con él.

Hoy después de treinta años, tengo en mis brazos a mi pequeño José y él se llama como yo, y yo como mi padre.

Una tarde gris

Esa tarde las hojas  caían lentamente. El viento frío cortaba  tu risa. Tu barba de tres días arañó 
mi piel con aquel beso y el frío se desvaneció al contacto de tu abrazo. Fue largo como el invierno, con la calidez de la primavera.

Afuera y en mi interior, la lluvia arreciaba otra vez.

El abrazo con la intensidad justa no recordaba a los anteriores, aquellos exuberantes de pasión encerrados en nuestra habitación.Si los abrazos tuviesen colores, este sería azul pálido, no era momento de pensar en los rojos intensos. Esos solo ocurrían cuando nos uníamos y sonaba una sinfonía  en que armonizaban besos y caricias del color del arcoíris.

Sentados en un bar, con un café humeante yo, y una copa de vino tú, tan solo quedaba el contacto gris de una despedida.